花笑春风，乡情依依

孟庭苇《谁的眼泪在飞》歌词：悲伤的眼泪是流星，快乐的眼泪是恒星。满天都是谁的眼泪在飞？---昨天的眼泪变成星星，今天的眼泪还在等---每天都有流星不断下坠---谁的眼泪在飞？是不是流星的眼泪？

耳畔是曾经熟悉的旋律，在这个难得的春假里，终于回到久别的家乡——一座北方的小城。走在那些熟悉而又陌生的街道，听着亲切的乡音，记忆中模糊了的家乡气息，一下子扑面而来。

清明小假的最后一天，上午，不，应该是中午时分了吧，我独自坐在湖畔的石凳上。假日里的人们总是乱了平日的作息。我出门的时候，已经近11点了，现在应该是中午了。

但此刻，徜徉在公园里的游人并未离去的意思，更有游客陆陆续续、纷至沓来。假日里的公园总是不需担心寂寞的，更何况，清明花开的季节。

即使，披垂双肩的头发，总是不听话的跑到额前，显然此刻有风的。但湖畔垂柳的枝条缀满稍显肥厚的嫩叶，在这样的风里，仍然有些慵懒。自顾映着清绿的湖水，搔首弄姿，不屑随春风起舞。

湖畔的假山后有人在唱戏，女声。听不清戏词，因为有风，钻进耳朵的还有京胡，断断续续的咿伊呀呀。湖对岸，凭感觉应该是一家三口吧。妈妈在辅导年幼的女儿跳藏舞，很认真。两人都穿了藏袍——舞蹈服，太远了，看不大清颜色，但上下翻飞，长大的袖子，在中午的阳光里，白亮亮的，晃眼。爸爸也没闲着，端着摄像机，前后左右的一通忙乱。

人们毫不避讳、甚至很愿意亲近春天中午的阳光，周围的一切都是慵懒、惬意的。幸好有这春风。同样是风，在炎热的夏季，风对人们意味着凉爽；在收获成熟的秋天，风对人们意味着丰收的喜悦；在严冬，风是一把寒光逼人的宝剑，逼退人们残存的一丝热情；春风，又像什么呢？

它忽左忽右，没有一定的方向；它来得匆忙，走得跳跃，就像顽皮的少年，不是拨弄小姑娘的蝴蝶结，就是偷偷地拽一把小媳妇们的花衣襟。这不仅让我想起了，曾经年少的游戏，传递悄悄话：

一个人趴在另一个人耳边，小声地说一句话，然后，由这个人再传给下一个，往往到最后，原来的话会变得面目全非，大家笑成一团。快乐之余，耳边，还残存着小伙伴嘴里呼出的热气，痒痒的。

原来想趁着春暖花开，拍些家乡春景，以备不时之需，但最终还是放弃了。因为拍来拍去，总不尽满意。

如果说，把春天的景色比作办喜事的现场，南方的春色就像家底殷实的富贵人家，稍做铺排，便姹紫嫣红映满了眼；相比之下，我的故乡——北方小城的春色就逊色得多了，只能算是小户人家的小打小闹，尽管吹打得热热闹闹，总是难免有捉襟见肘之嫌。

这就是家乡的春天，新旧并存，参差不齐。绿柳红桃醉笑东风，而枣树、槐树之流还在迟钝地懵懂着，略显僵硬的身躯在明媚的春光里，半睡半醒。

“啪”，什么东西落到我的脚边，打断了我的思绪。哦，是一条干枯的柳枝。细弱，应该是去年春天新萌发的枝条。新生命总是脆弱的。这根柳枝是不幸的，它没能经过严冬的考验，在本该万物复苏的季节，在这样醉人的春风里，飘零。

造物主是一位严格追求完美的雕刻家，风刀霜剑是他最得力的刻刀。他时刻仔细地审视着自己的领地，大自然的万物，就在他的刀下，更迭着生命的一个个轮回。

曾经，我对先人们，在这样美好的春天，安排一场盛大的祭奠——清明节，颇感费解。此刻，看着手里，还有周围，被春风扫落的一些细小的树枝，我更愿意相信，清明，盛大的祭奠是人类，在远古的童年，对生命的敬畏，对造物主的膜拜。

呼，又一阵风吹来，裹挟着胡琴的咿呀，不知怎的，我突然想起了早已故去的奶奶。

记忆中，家乡的春天，正是青黄不接的时节，先天羸弱的我，对简单、粗陋的农家饭食总是缺乏足够的食欲。奶奶，总能变魔术般的弄到几粒花生米或一小把黄豆，用饭后炭火的余温烤熟。然后，奶奶从灰烬里扒出豆豆们，捧在手里，呼，第一口，吹掉了灰烬的余屑；轻轻地搓一搓，呼，又一口，吹掉豆豆们的皮屑，呈现给我的就是干净的豆瓣了。嚼一颗，香香的，还有余温。

看着我的吃相，奶奶总是轻轻的叹息，“唔，真是投错了胎的傻女子”。

不知什么时候，两行温热的液体滑过我的面颊。因为有太阳镜硕大的镜片遮挡，我没有去擦。此刻，沐浴着家乡醉暖的春光，我希望思念的眼泪尽情的飞一会儿。