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这是故乡的月儿吗？
文/士口奇
回家，举头一轮明月挂在天边。
朦朦胧胧，薄云翻滚。这是故乡的月儿吗？
弹指流年，拂歌尘散。月上是否有二郎的眼泪？而桂树是否被苍苍桑桑的倒影和刀印，伤痕累累了呢？
夜幕低垂，回忆上场。我已经分不清。寻好梦，梦难成，况谁知我此时情。只知到这是故乡的月袒露出一片宁静而安详的心灵沙滩，环绕的只是一遍遍一只只樱花换走的云朵。碎片，被摇曳的光影，收拢、覆盖，沉浮，纷杂的人世之流。喧嚣的浊浪，翻卷着颓废的泡沫。不知道，哪个时的月夜才是清溪最终的流向。
云间梦月，飞流激泉。我知道，一朵洁白的小花，宁愿葬身无边的大海，也不愿向浑浊的江河献上她的芬芳。而是否在乌云的背后时而飞出，时而歇息在心的云里？曾几何时，答应自己会在有风的地方想梦的月夜。喜欢看月的感觉，孤独架起的断桥，我只能在对岸轻数如雪的思念，飘渺的身影将我围绕，然后美丽的回忆不知去向，虽有金黄的幻想，也只剩下银铃在耳边委婉，是沙迷茫了双眼。
清冷的风儿掠过眼帘，轻装独自匀步在廖人的石头上，从不认为这份静默的释怀会消亡，只是常常宿醉的梦境会在心灵深处迷茫。比起寒风的淡然冷漠，我的心里似乎有些许轻快的激灵。有时候，真的很讨厌凛冽的月虚伪的慈悲，想要将一切回忆都撕碎，尽管那一切记忆只有残忍的凄美，但也是饱含真情的泪；有时候，又很喜欢月的陪伴，孤寂的时候常喜欢拿心凝聚的期盼，去一试风吹散一切的惨淡，心一阵凄凉之后又回到了漠然。
就算流干了眼泪也无法填满誓言轻叹的空白。月，开始变得有些温和；云，也少了些许附丽，按理来说该是感谢这份人性的怜悯，而我，却想疯狂地奔跑，我宁愿月不要停下，因为我，会将走到一半的诺言凝在时间的回眸里；在心田，孤寂深处的叮咚回音会缭绕在消瘦的日子里。
这是故月吗？
——是的
童年的芦苇渡
文/费城
十里芦渡，恰似一片芦苇的海洋。沿着河渡的漫漫长堤，四面是满坡满岭的芦苇。微风过境，芦苇婆娑的细叶响成一片。而渡口的对岸，碧绿的田畴和洼地延绵成陇，熏熏的西南风沾着水珠，把沿岸田野里稻穗的清香一路吹来。
那些居住在河渡水岸的孩子，沿途追赶着芦苇丛里飞出的麻雀。从渡口到水岸，他们卷起裤管，光着脚丫，踩着河滩上细软的沙土，折一根芦秆做成芦哨，一路欢呼雀跃。
透过层层芦叶的掩蔽，可见渡口汤汤水流，终年湍急。在浩浩荡荡的芦苇丛中，三五个半大小孩赤脚坐在松软的芦苇墩上，他们已经采撷了大堆芦叶，每人手上都拿着几张芦叶，七缠八绕，变戏法似的，不一会，一只笋壳样的芦哨便在他们各自的手中脱颖而出。孩子们把芦哨放在嘴边，鼓着腮帮，使劲地吹奏，一阵悠扬的哨声瞬间在芦苇丛中飘荡开来……
家住河渡岸边的阿胜是一个擅长吹芦哨的孩子，每到落日时分，他喜欢独自到渡口吹芦哨，一阵阵悠扬的哨声在苍茫暮色下，显示出了几分宁静和悠远。
一日，我便恳求阿胜教我吹那芦苇编制的芦哨。阿胜说，学吹芦笛首先得学会制作笛膜。他顺手从芦丛里折下几支新苇，掏出小刀将芦秆切割成几个小段，然后再把芦秆中白色的芦衣两端捻成细线，如此搁置数月，直到芦秆风干掉皮，再抽出里面的芦穗，剩下的芦衣便可制成笛膜。
我从阿胜手上接过芦笛试吹，费了九牛二虎之力竟吹不响。阿胜在一旁纠正了我的口型和握笛的姿势，但是，我始终还是不得要领。哇呀呀，我实在是多么笨拙的一个人，直到把嘴吹酸也没能吹出一个完整的笛音。
阿胜从我手上接过芦哨，他将小笛孔贴在薄薄的嘴唇上，六个小指头在六个小笛孔上灵活地飞舞，一串串流淌、悠扬、婉转的笛音便从小小的芦哨中流出，竟是如此地美妙动听。
阿胜又从口袋掏出一小包白色的笛膜，捡出一片薄如蝉翼，稀薄透明的笛膜对我说，粘笛孔时不能绷得太松，因为这样容易漏气，而且也不能缠得过紧。不松不紧，刚好合适，这样吹出来的音符才能音正腔圆，哨音响亮。
我又接过阿胜的竹笛，鼓着腮帮狠命地吹，却只听到芦管里发出"呼噜……呼噜……"的响声。阿胜抢过我手中的竹笛说，笛膜都被你的口水吹湿了，他又取出一片新的笛膜贴上，凑到嘴边，只轻轻一吹，笛声婉转，那曲调依旧饱满如故，犹如天籁一般……
待雪而至，踏雪寻梅
文/郁紫
只字悲，憔悴损，如今有谁堪摘。雁南飞，相思愁，花自飘零水自流。蝶双飞，乱花迷，几度春秋几度追。人间深秋落叶尽，翩翩飞舞，落地无声息，淡淡离去化为泥。浅浅离愁上心头，不待白发满鬓霜，青冢遍地凄凉生，随风飘然而去。
秋已走，冬已来，待雪而至。北国风光，千里冰封，万里雪飘，望长城内外，惟余莽莽，大河上下，顿时滔滔。这是何等地风光无限，又是何等地气壮山河。惟余莽莽之时，看不到青山绿水，听不到流水淙淙，观不到世界万物的缤纷色彩。如此，依然待雪而至，为这大地裹上银装，遮掩俗世的浑浊。
书香气，颜如玉，几多哀愁几多恨。琴棋画，酒香飘，孤影对月独徘徊。浊酒一杯家万里，人不寐，何处传来羌管悠悠。黑的夜，凉的风，极目远眺万家灯火，寻一袭模糊的影。看得见的繁华，听不见的荒凉，越走越近，缓缓而来，乘着满头的繁星，不染一丝尘埃。
为你翻遍诗书，为你阅过花卷，红与白，红梅似血，白雪似纸。红梅是你的血，白雪是你纯洁的心灵，红梅染红了了这洁白的世界，让你凝望的眼眸，只能看到这一抹红。山回路转不见君，雪上空留红梅枝。待雪而至，踏雪寻梅，念念不忘在远处，花香迷人眼，漫漫长路何处寻？
春韭
文/王吴军
春韭就是春天的韭菜。
春天的韭菜是嫩生生鲜亮亮的，味道极其清爽，是难得的美食。唐朝大诗人杜甫更是写下了脍炙人口的名句"夜雨剪春韭",使得春天的韭菜有了动人心弦的诗意了。
其实，韭菜是人间烟火味道非常浓郁的一种蔬菜，是凡俗之品。但是，即使是凡俗之品，因为有了诗人的描写，便平添了一份温婉和雅致。春韭是质朴的，就像是豆蔻年华的水灵灵的女孩，一身的鲜嫩，比那些雍容华贵的花卉还要让人动心。
春天里吃韭菜，吃出的是嫩且鲜的动人味道。尤其是一夜春雨之后，去菜地里割下一些经过了春雨润泽的韭菜，拿回家炒着吃，味道鲜嫩而爽口。仅仅是这样的感觉，就已经很让人沉醉了。春韭其实就是春天的滋味，经历过一夜春雨滋润的韭菜，嫩绿得能掐出水儿来，更是春天的滋味。
在春天里，因为对韭菜的喜爱，让我一直认为韭菜是春天创造出来的尤物。春韭呈现出来的绿，是最动人心弦的绿。
春韭在苏东坡的眼里也是一种美味，一句"满园春韭随意剪",写出了他在春日里吃韭菜的愉悦心情。
在古代，春韭被列为时蔬的第一位，是难得的佳味。春初的韭菜，生于土中，长到四五寸，茎白而叶黄，仿佛是金钗一般，和肉放在一起炒，再裹以薄饼而食用，是春天美食中的极品。古人在每年的正月初八这天要吃春饼，必备此味。韭菜在春天被许多人钟爱着，也算是风光无限了。
我的故乡是一个小山村，那里的人们喜欢在春天吃韭菜。我小的时候，也在家里来客时吃过母亲做的韭菜炒鸡蛋、韭菜炒肉丝，还吃过韭菜炒豆腐丝之类的素菜。在我的故乡，乡民们还把用开水滤过的韭菜和红萝卜丝、粉条
在一起凉拌。我喜欢在春天的时候回故乡，就是为了品尝这道菜。即使远离故乡，也念念不忘家乡的这道美味菜肴。
春天里新割的韭菜，配以炒好的鸡蛋，加入调味料，做成馅包饺子吃，名为"韭菜鸡蛋馅饺子",端上桌的时候，透过饺子皮就能看到里面绿莹莹的韭菜，这种饺子不仅色彩诱人，咬一口更是清香扑鼻。若是能再添加一把虾米皮，味道就更是鲜美了。韭菜鸡蛋馅饺子既有乡野的味道、春天的味道、蔬菜的味道，还增添了乡情的味道。就凭这种美食，怎能不忆故乡？故乡的春天不是最长久的，却是最鲜嫩的，是生命中暖胃暖心的春天。
有时候我想，做一个菜农，也许比做一个功成名就的人还要幸福。我真想在故乡拥有一片属于我的一亩三分地，然后种上一片韭菜，在春天的时候，剪割下鲜嫩的春韭，该是多么地幸福啊！
谁的深情 憔悴了我的容颜
文/紫檀情缘
曾经，我把自己置身于死亡的边缘。难道，是我不该来到这个冷漠的世间吗？还是我已经被这个冷漠的世间淘汰？迷茫又无助的我，唯有那颗心，依然固执地守着一份淡淡的思念！
题记——紫檀情缘
写晚约稿，看到电脑下方的时间表，已是凌晨一点半。伸了伸懒腰，却还毫无睡意。将身子倚靠到床头，闭上已经有点酸涩的眼睛。耳边突然有一阵雷鸣声从窗外传来，好像还杂带着淅淅沥沥的声音。奇怪，今夜的雨是从几时下起的，我居然毫不知情！
"三更雨，不道离情正苦。一叶叶，一声声，空阶滴到明！"夜半听雨。推开窗，凉风杂夹着细雨纷纷袭来。滴滴答答的声音灌入耳畔，打破了深夜的沉寂。雨声，如一曲古老的断肠曲；又如一曲带着忧伤的相思曲，在雨的温度里缠绵悱恻！
一声惊雷再次响起，突然有了某种恐慌。一个人的夜，最怕的就是雷电交加。小时候，遇上这样的天，不是钻在母亲的怀里，就是躲在父亲的臂膀下。长大后的我，依然是如此的恐慌。我害怕的东西其实有很多，却也被我掩饰了很多，那些坚强背后滴落的泪水，只有我自己才能看得到！
复杂错乱的情感世界，浮躁肮脏的乱世红尘，很多人都遗失了最初的那份良善与纯朴。而我，向来都执笔于忧伤黯然的文字中。最近，总感觉十指下流露出来的文字越来越沧凉。而我，亦越来越贪恋这样的一种感觉。
思念，在这雷电交加的深夜，随着淡淡熏香，缓缓地拉开了帷幕。所有关于你的回忆，此刻，就在眼前，近在身边。隐忍的痛，无情地敲打心灵，又一次将我堵塞在这样的午夜……
独自徘徊于回忆的渡口，不想伪装，不想逃避。把所有的思念，翻来覆去的默数。蓦然回首，经年前的笑颜，已经弃我远去。我只能在往事与回忆里和你重逢、相聚。那些记忆，就像起风的海面，一浪高过一浪，撞击着心海。
站在回忆的此岸，凝眸那些朝朝暮暮。这条路，走得很累。那些患得患失，让人曾经欣喜，也曾感动；曾为它黯然，也为它伤神；一种落寞，一些无奈，一丝惆怅……那些种种，终究是无法一一细数，唯用文字，轻轻地将它们写入流年！
红点长
文/杨云香
前几天，我回到村庄歇息。太阳出来时就闲步溜达，跟着太阳，走我熟悉的道。牛儿拴在木桩上，慢悠悠地嚼苞米秸，花猪躺在圈里，大肚皮摊着，懒洋洋地哼哼。东张西望，难得看到人影子，完全是生面孔，搜刮着依稀的印象，一片茫然。
我从后趟房子一直往西走，右边是土豆地，秋天收完土豆，三齿挠子耙平了垄沟，盖上了一层厚厚的雪，就妆成了天然的画布。风掠过脸颊，我早忘记了寒冷，欣喜地猜想那些脚印：驴子的脚丫小巧，一踮一踮地，斜斜地穿过，像是追着伴儿，柔和地呼唤呢。那几串是猪的，瞧它们，喝醉了一样，晃悠悠地拱着，带出一抹抹嘴巴子的影。还有狐狸的，这些精灵般翘蹄子的痕迹，快得眼神跟不上，倏忽地逃了。那个青年点里就经常惹来狐狸骚扰，一群朝气蓬勃的青年人，聚在那里，哭笑着，歌唱着，在岁月里走远了。他们的点长是我的启蒙老师。
我难忘自己的第一个老师，想起她，我就有向前冲的感觉，好像她在那站着，我要不跑着过去，就不敬啊。脚下的雪被踩得咔嚓咔嚓响，走一截路，才慢下来。记忆里，村子西头是小学校，小学校前边对着大队部，大队部又矮又小，房顶苫着黄黄的蒲草，大山连着泥烟囱，和住家户没区别。旁边赫然接着一溜红砖瓦房，十几间，竖着五个明晃晃炉筒子烟囱，是当时村里最好的房子。我走热了，怎么碰不到孩子呢，小时候，在这样的冬天里，总会有一伙孩子，三五十个或者二十来个，甩着鼻涕，扬着冻红的小手，呼朋引伴，嗷嗷喊叫着，从东屯窜到西屯，一路上佯装鬼子和八路军，打打杀杀，汗水横流，哪还有冷的意识？现在的村庄静悄悄的。我绕过一面砖墙，是小学校的大门，学生放寒假了，校门紧闭，没一个人影。又接着绕，围着小学校走大半圈，到大队部了。白泥抹面的铁皮盖砖房子，在雪地映照下，亮得刺眼睛。大窗玻璃对面是成片的粮田，没了青年点了，连一块砖头都不见了。一垄垄苞米根子从雪里扎出来，整整齐齐地延伸着，直通大片的田野，风卷着雪粒子撒欢地跑，田野在视线里匍匐着，天边处星星点点，有模糊的树和房盖儿，那是另一个村庄了。
我向前丈量着脚步，走进雪地，只有我的一串脚印。这该是麦草垛的地方，那里是一大堆马粪，还有个大猪圈在南壕沟那里。我去西村供销社给妈妈买咸盐，背着白面袋子，里面装了五斤的样子。中午时，走到这里，走累了，放下面袋子，抹着汗水。那个麦草垛很高，像一个金色的窝头，风一吹，就飘来麦子香味。我拽着面袋子向麦垛靠近，刚坐下来，就从屋里出来一个好看的、大眼睛姑娘，我连忙怯怯地站起来。她操着怪怪的口音，温和地问我叫什么名字，上学没有？我害羞地低头，不敢出声，看见自己劳动布的裤子膝盖处漏了个大洞。那些男青年和女青年纷纷出来了，都称呼她高点长。那年秋天，我被送到生产队的大屋子里上学，几块长木板子垫起来，几个长条板凳，挤了三十多个像我一样大的孩子，老师一进屋，我就认出来了，是那个高点长！她在木头面黑板上写字，举着手臂，抑扬顿挫地读着："敢上九天揽月，敢下五洋捉鳖……久有凌云志，重上井冈山……"我喜欢看她，脸总是红红的，生气时大眼睛像在笑，一点不吓人。我把字写得歪歪扭扭，弄得手指肚沾满铅笔沫子，黑亮黑亮的。她就把着我的手，顺着她的劲儿挪动铅笔，她的手热乎乎的。原来学习这么好啊，得好好学呀！那个时候爱做的事情，这么多年都没改变。
高点长白天给孩子上课，晚上就召集了许多社员，讲夜课。爸爸妈妈时常去听课，回来就说点长讲得好，句句是道理，我听了他们的夸奖，高兴得手舞足蹈。那时，上课的地方离青年点很近，一有课间或放假的时候，我们就跑去老师的宿舍玩。那房子里有两张大通铺，男的一张在东屋，女的一张在西屋，挨排的行李和小架子。中间是灶房，十几印的大锅，木头锅盖上钉上了拐弯的木头把，拎起来时像大磨盘。烧起火来轰隆隆穿过东西屋的火龙炕，那些大通铺就搭在火龙炕上，一端拿砖或土坯垫上。吃饭时，木板并凑的大桌子坐一圈人，高点长---我们的老师总是张张罗罗最后吃饭。由于高点长领着那群知识青年不断地帮助社员们学习，积极参加地里劳动，宣传党的理论和国家政策，青年点和村里人民群众关系融洽，社员们都称高老师是红点长。
后来才知道，红点长---我们的高老师是上海人。她一直教完我们三年级，才最后返回上海。
我站在雪地里，走不出记忆的情景，风过无痕。